Красная кисть, серый мелок -
Будет цветным мой потолок.
Синяя лампа, чёрный рассвет...
Я не представляю, сколько мне лет...

Белые стены,оранжевый сон...
Вон из души вырывается стон.
Тонкие ноги, скрюченный вид -
И в эдаком теле ещё что-то спит!

Ужас в глазах, с кистью во рту -
Так и найдут меня тут, на полу...
Пчёлки, цветочки - мой новый мирок.
А на потолке - отпечатки от ног.

(27.11.2009)



ЗЫ: рисунок - один из коллекции картин, нарисованных рукой душевнобольных.

Торчит за домами мост разводной,
Во дворике - меркнущий свет,
В стакан - отраженье, где я - молодой,
Но байки - на старости лет.

Сижу я и думаю: вот, есть реальность,
Одна лишь, с прозрачною рюмкою,
Но есть и другая, где я - лишь банальность.
Простая и очень угрюмая.

(08.05.09)

Самое любимое время года. Шурша, опадают листья, такие красивые, разноцветные, тёплые, солнечные... Дожди выливаются с неба безумно романтичные, тоже тёплые, навевающие грусть и размышления разного характера... Капли стучат по стеклу, сползая пузырчатыми мокрыми дорожками. Хочется рисовать, петь что-нибудь глупо-слезливое и перечитывать сказки Андерсена. А ещё... вспоминаются песни про Войну. Почему... непонятно.

"Придёт пора - и с журавлиной стаей
Я полечу в такой же сизой мгле,
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле..."


Странно. Но ни одна осень в моей жизни не оставалась без написания хоть чего-то, что потом считаешь глупым, наивным и недостойным чужого внимания.

Я могу не стать поэтом.
Я способен стать бездомным.
Глухо клянчить сигарету
И смотреть вокзально, томно.

Поезда рождают тени,
Тени солнцу рады слепо.
У меня не будет денег,
У меня лишь будет небо.

Отворачивать все будут
Взгляды те, что ходят мимо.
Что мне этих пересуды?
Сострадание их мнимо.

Я могу не стать поэтом,
Странником, чей тюк увязан,
Пассажиришкой с билетом...
Человеком быть - обязан.

(18.06.09)

Если и пишу, то помалу. Наверное, время такое.. странное, дикое, сложное. Настолько, что хочется порой встать, всё бросить... и убежать... далеко... Всё ещё люблю. Но уже тяжко. Это всё-не моё... пока.. наверное.
Очередное:

Метелью запорошена,
В стороннее заброшена,
Молчу, как заморожена,
Мечусь, как приворожена...

И вою я тихонечко,
В глазах - две ярких точечки...
Боюсь себя немножечко...
Так, что сосёт под ложечкой...

(14.06.09)

Я улыбаюсь, будто уличный повеса,
Домой тащу всё, словно с плаванья матрос.
Заройте ж меня в землю, если я невесел,
Да раскроите надвое, коли огня в дом не принёс!

Ещё краснею я, с три короба наврав,
Не теребить стараюсь ваши резаные раны.
Швырните ж в меня камнем, если я неправ,
Да пните сапогом, коли вдруг неугоден стану!

(29.05.09)

Ощущение умения летать-
Это миг парения в себе.
Риск внезапно крылья обломать-
Никогда он не мешал мечтать
Никому. Ни мне и ни тебе.

Ощущение умения летать-
Это лишь мгновение в душе.
Сколько крылья ни ищи себе под стать,
Идеала никогда нам не создать...
Всем грозит, увы, один сюжет.

Ощущение умения летать-
Это воплотившейся мечты итог.
Только звёзд на небе не собрать,
И рукой до солнца не достать...
Выделен нам путь земных дорог.

(06.04.09)

В который раз, забывая о назначении этого дневника, пытаюсь записать сюда то, что наболело на душе, а не в голове. Спохватываясь, вспоминаю, что не для того мне этот ЖЖ. Разве что писать грустно-слезливые стихи, которые ни мне, ни окружающим не нужны: их и так предостаточно - зачем плодить подобное творчество? Я это для себя уже прошла, мне уже неинтересно.
И всё встаёт на свои места...

А я всё чаще замечаююю...(с)

Все мы болеем одной страшной болезнью. "Провалы в памяти" она называется. Интересно, вот учёные утверждают, что всё, что когда-то с нами было, всякие мелочи, уходят на подкорку нашего мозга, а потом иногда выползают, так сказать, давая сигнал человеку, что он ничего не забыл.
А вот ко мне не приползает, а только всё больше, пожалуй, уползает. И кто бы знал, как с этой вещью бороться... Что самое смешное-уползают мелочи, а остаётся, в итоге, лишь оболочка, внешнее, впечатления, разве что. Вся жизнь ведь наша состоит из мелочей... так и образуется дырка, провал.. И ещё-остаются чувства, как бы ты ни хотел от них избавиться. Ощущения от пережитого момента. А мелочи, из-за чего да как,-они уходят.

По-моему это ужасно, бесчеловечно, оставлять человеку чувства, но отбирать у него память, по какому именно поводу он их испытывал. Несправедливо...

Мы убегали от скучного мира,
Мы облачались в серые шкуры,
Ты нам обещал что-то звуками лиры,
Ты вёл за собой нас в мерцавшую даль.

Ты подарил нам сильные лапы,
Ты научил находить след в пыли.
И нас раздирало желанье расправы,
Но мы были слабы, людей было жаль.

Ты говорил нам, что будет рассвет.
Ты обещал, что наскучит нам ночь.
Мы уходили, держась друг за друга,
Только друзей больше нет.

Мы уходили всё дальше от дома,
Нас поглотила беззвёздная ночь.
Мы бросили всё, что нам было знакомо,
Мы шли за тобой, хотя ты был не прав.

Ты говорил нам, что будет рассвет.
Ты обещал, что наскучит нам ночь.
Ты был испуган, но дал нам надежду,
Ту, что теперь у нас нет.

Мы потеряли всё, что в нас было,
Нас захватили злоба и голод.
Ты вытянул руку, мы скуку забыли,
Но ты был беспечен, тебя больше нет.

Ты говорил нам, что будет рассвет.
Ты обещал, что наскучит нам ночь.
Только людей среди нас теперь нет.
Только бежать остаётся нам прочь.

(15.01.09)

Она была утончённой, Он-просто странным. Она тратила время на друзей, будучи безумно общительной, Он был дик и нелюдим, в свободное время рисуя на окнах витражи. У Неё была семья, любящая и дружная, у Него-лишь эти стены, окна, потолок и дверь-так Он себе представлял свою огромную квартиру, которую делить было не с кем. Она выращивала в горшках розы, а потом дарила подругам: пусть и у них будет праздник! Он же бродил по улицам под дождём, скрывая своё лицо воротником от случайных прохожих.
Вы скажете: "Они же совершенно противоположны!"... и я с вами не могу не согласиться, увы. И им, по логике, не дОлжно было встретиться.. Только однажды, шлёпая по свежим лужам возле Его дома, Она подняла глаза-полюбоваться небом, солнцем, вдохнуть этот воздух-всем ведь известно, что даже в городе после дождя воздух особенный. И вдруг луч солнца попал на что-то потрясающее, ни с чем не сравнимое, никогда Ею ранее не виданное...

Она поднялась на этаж, позвонила в обшарпанную, но приятную взгляду дверь. Ей никто не ответил, лишь в соседней квартире мяукнула кошка. Тогда она села на пол возле двери и стала ждать.
Она почти уже заснула, когда Её кто-то потормошил за плечо: "Холодно, Вы простудитесь",-сообщил издалека незнакомый мужской голос. Она открыла глаза. Перед Ней сидел худенький юноша лет двадцати пяти от силы и подозрительно в Неё всматривался. Она улыбнулась-Ей улыбнулись в ответ, недоверчиво, но очень искренне.
-Что Вы здесь делаете? Почему Вы сидели перед моей дверью?-Он всё не мог поверить, даже пригласив Её на чашку кофе в квартиру, что Она действительно здесь,-этот блик радости в Его странной жизни. Она в третий раз ему начала рассказывать, как Её заинтересовали его затейливые узоры на оконных стёклах, как они красиво играют на солнце, что Она ждала именно Его, и никого другого.

-Ну, мне пора.-Она допила кофе, посмотрела на пол, на котором догорали последние разноцветные солнечные лучи, улыбнулась чему-то, переливисто засмеялась и покинула Его квартиру.
-...Она подобна бабочке... внезапно появилась, так же внезапно и упорхнула, будто и не было...-с грустью подумал Он.

А на следующий день Он пошёл Её искать, улыбаясь встречным прохожим как старым знакомым.

(15.01.09)

Меня как-то всегда смущало слово "разлюбить" по отношению к живым существам. Как-так..? Вот ты любил-любил... и разлюбил..? Ведь так же бесчеловечно, это.. ужасно.

Был вот у ребёнка котёнок. А ему на день рождения подарили хомячка. И вот уже ребёнок с хомячком, а котёнок... на помойке, что ли..? "Разлюбил"..?

А может, просто слово не то..? Стараемся одним словом сказать, что сильные, всепоглощающие чувства ушли, остались другие..? Ведь ничто не забывается, если оно было действительно верным, если оно БЫЛО. Иначе-не "люблю", а "влюблён", в лучшем случае.
После истинных чувств, если вдруг они притупились, остаёся всё то же "люблю". Просто подтекст другой. "Люблю как близкого человека", "как друга люблю", "люблю как сестру/брата"... но всё равно-"люблю"!
Даже если поссорился так, что дальнейшее общение сводится к минимуму. Даже если один человек потерян для общества, для всех, кого он любил, кто его любил. Всё равно "люблю" остаётся. Просто переходит на другой уровень. Да, не можете больше видеться. Но всё равно ведь чувство не уходит! В какой-то момент понимаешь, что больше не помнишь зла, что сделал тебе человек. Помнишь лишь тепло, которое у вас было, когда вы были вместе. Человек-он существо, по природе своей, отходчивое... и всё плохое когда-то забывается, если было то "люблю" истинным.

Просто "люблю" превращается в "спасибо за то, что ты был у меня". Просто оно залегает на дно. "Разлюбил"... какое глупое слово.

Как всегда... ИМХО.

Я опять пишу нечто из раздела "О глупых девочках, пишущих по поводу и без оного стихи". Да, я ещё способна это делать.

Каждый ходит к логопеду,
К дефектологу, к обеду.
Каждый с детства ему верит...
Я и сам к нему иду.
Исправлять дефекты речи
(Русской речи, между прочим)-
Кто ж неграмотным быть хочет..?
Кто последний?-подожду.
Заниматься-занимался,
Язык в узел завязался...
А как счёт мне предъявили...
Здесь кончается рассказ.

А на улицах-"позвОнит".
И язык тот звук запомнит.
И плодятся в русском "бОбры",
И "свеклА" нам шелестит.

(17.10.08)

На улице тепло, но очень сыро,
В густой толпе я без зонта иду.
На месте глаз людских я вижу дыры,
И чёрные провалы ртов, словно в бреду..

И, в серой массе, шлёпая по лужам,
То на работу, то с работы я..
Ни с кем из них особо я не дружен:
Устал от вечных сплетен и вранья.

Прийдя домой, сажусь работать снова...
Не признаю рисунки и кино,
Не слышу музыки, ни мастерского слова...
Нет в этом интереса всё равно.

И, вжавшись в холодеющие плечи,
Тепло напрасно людям не дарю.
Я слабый потому, что недоверчив.
Я мёртвый потому, что не горю.
(10.10.08)

Мама-это самый родной и близкий каждому человек. С самого зарождения... Ты как бы связан с ней тонкой, невидимой, но очень ощутимой ниточкой...

И... что же должен чувствовать человек, когда эта ниточка рвётся... навсегда?..

Морозом узоры рисует на стёклах,
Дыханьем согреть не могу руки я.
В глазах и улыбке, доныне столь тёплых,
Застыло унынье, сомненья тая.

Вперёд-и над рельсами тёмное небо...
Потоком холодным из крана вода...
Вперёд, в неизвестность, туда, где ты не был...
И вдаль миражами бегут города.

И вновь скорый поезд с вокзалом холодным,
И с чаем, с застывшей на нём коркой льда...
А борт-проводницы со взглядом сверх-томным
С просветами плед выдают иногда...

(22.09.08)

Я уезжаю. Далеко.
Куда-не спрашивай, не знаю..
Лишь только поезд загадаю,
А дальше будет всё легко.

Ты не ищи меня, не надо,
Я жизни Путь сама вершу.
Я лишь записку напишу
И напоследок трону взглядом.

Я убегаю от проблем,
Я скрыться от Судьбы пытаюсь
И по земле не год шатаюсь...
И уж исход мой ясен всем.

Судьба смеётся надо мной:
Я ведь наивная такая...
Я, от земного убегая,
Вершу решённое Судьбой.

Ты извини, я ухожу,
Искать вину в себе не надо.
Ты вспоминай меня, я рядом...
Я тебе песню напишу.

(22.09.08)

Над речкой белый пар клубится,
Как будто дымно от костра.
В реке я вижу лица, лица,
Знакомые всё для меня.

Я знаю: тех, кого так рано
Мы потеряли-не вернуть...
И в том пару так странно-странно
Я вижу весь их краткий путь.

Над речкой белый пар клубится,
Как будто дымно от костра...
И дивный сон уже нам снится,
А ИМ уже НАВЕРХ пора...

(22.06.08)

... сказку "Эликсир молодости"..?
Тот меня, несомненно, на данный момент очень хорошо поймёт. Только я чувствую себя тем, кто оценил ту грязь, что бродяга принёс на сапогах... и готова отплатить ему тем же... Если вдруг понадобится, конечно.

ЗЫ: А для тех, кто не слышал о такой сказке даже... советую очень разыскать. Ибо оно того стОит...